Sonnets To Orpheus II, 19

Somewhere the gold lives in a bank, pampered, the confidante of thousands. Yet any blindman, a beggar, is to a copper penny like a lost place, a dusty nook under the hamper. Money seems right at home in the stores, thinly disguised in silk, flowers and furs. He, silent, stands in the pause between breathing of all of the money that's awake or sleeping. Oh how can it close at night, this always open hand? In the morning fate grabs it again, and each day holds it out: pale, wretched, ever destructible. If only one who saw, amazed, would finally understand and laud its long survival. Only a singer might say. Only to a god would it be audible.

Irgendwo wohnt das Gold in der verwöhnenden Bank, und mit Tausenden tut es vertraulich. Doch jener Blinde, der Bettler, ist selbst dem kupfernen Zehner wie ein verlorener Ort, wie das staubige Eck unterm Schrank. In den Geschäften entlang ist das Geld wie zu Hause und verkleidet sich scheinbar in Seide, Nelken und Pelz. Er, der Schweigende, steht in der Atempause alles des wach oder schlafend atmenden Gelds. O wie mag sie sich schließen bei Nacht, diese immer offene Hand. Morgen holt sie das Schicksal wieder, und täglich hält es sie hin: hell, elend, unendlich zerstörbar. Daß doch einer, ein Schauender, endlich ihren langen Bestand staunend begriffe und rümte. Nur dem Aufsingenden säglich. Nur dem Göttlichen hörbar.